Huecuvu Mapu

Poseído por el alma de un poeta muerto ,agarro el lápiz , y el cuaderno de los bocetos y pienso en lo que soy y lo que escribo .

Soy poeta pero no escribo , soy pintor aunque no pinte , o dibujante con escasa habilidad con el grafito ni sus variantes , que hoy tristemente cambio de uso. Soy artista sin hacer arte?. Solo soy un sobreviviente de mi tormenta , que a veces es oscura y sin salida , otras es clara ,tan clara que abruma la constancia que tiene en hacerme daño .

Pienso ,pienso mucho . Pienso en Flor ,pienso en el amor que siento por ella, pienso en las oscuras noches que transite buscándola. Noches buscando muerte , buscando completarme, noches donde mi esencia se mancha de puro sexo y puro tormento .

Noches donde (como escribió Lucas) , queriendo limpiar este dolor , termine ensuciándome el cuerpo .Donde el frio me calaba el semblante y la única llama viva en mi ,era la de sentirme mas completo con un poco de placer .Mi debilidad soy yo.

Busque la carne ,fui carne. Busque sentir, fui todo sentir. Me sentí muerto ,me sentí muerto en vida. Me sentí vivo ,me sentí vivir mi muerte en vida .Sentí apagarme y también sentí encenderme .

Sentí dolor ,un dolor y vacío que solo supe llenar con la carne , con el cuerpo del otro … ,estuve lleno… , lleno de vacío.

Siento a este poeta susurrándome al oído toda la podredumbre de aquellas noches. Soy un sobreviviente de mi mismo, salí ileso de aquellas noches …noches buscando muerte. Sali ileso? o solo traje la muerte a cuestas?. Puse la muerte en este lapiz y saco estas tristes palabras. Sali ileso en cuerpo ,mas no en espíritu?. Soy un artista de la supervivencia de mi mismo? .

Siento que este poeta me hizo recordar de las heladas vías del ferrocarril ya ausente .De los viejos edificios que alguna vez se llenaron de jolgorio y primaveras . Siento el frio viento pampeano que atraviesa el llano , un viento lleno de voces apagadas por la silenciosa complicidad de la moralidad de esta era .

Todo eso viene a mi y me recuerda que por mucho que lo evite ,ese paisaje me pertenece y yo le pertenezco . Soy eso .

Que soy un poeta que no escribe. 

Que soy un pintor que no pinta.

Que soy un dibujante que no dibuja.

Que soy un sobreviviente de mi mismo…