Fingers

En la melancólica soledad de una mansión en decadencia, donde las paredes parecían llorar con el peso de penas olvidadas, yo, un alma desventurada llamada VICTOR, yacía entrelazado en el abrazo de un espectro malévolo. La cámara cargada de oscuridad, velada por sombras que danzaban como almas torturadas, era testigo de un terror que trascendía los límites de lo corpóreo. Mientras la hora de las brujas desplegaba sus alas de ébano, sentí un escalofrío de otro mundo invadir el aire. La oscuridad de la habitación se fusionó en una silueta siniestra con manos puntiagudas, un fantasma nacido de pesadillas. La espantosa entidad se deslizó desde la negrura como la tinta, sus dedos huesudos se alargaron en garras macabras que alcanzaron la esencia misma de mi ser tembloroso. Paralizado bajo el peso espectral, intenté levantarme, pero los dedos oscuros, como zarcillos de intenciones malévolas, presionaron mi pecho. Cada intento de escapar se topaba con una fuerza inquebrantable, como si las sombras mismas conspiraran para encadenarme al abismo de mis propios miedos.
 La habitación, ahora un teatro de lo grotesco, fue testigo de mi lucha silenciosa. El aire resonaba con la espeluznante cadencia de mi corazón, un ritmo frenético entrelazado con los siniestros susurros del fantasma que había reclamado dominio sobre mi dormitorio. 
 

Las manos puntiagudas, como dagas estigias, trazaron patrones etéreos sobre mi piel, grabando historias de desesperación que se filtraron hasta la médula de mis huesos. Mi respiración, atrapada por los zarcillos del miedo, se convirtió en un susurro desesperado, una súplica por la liberación del macabro encantamiento. La cámara misma parecía latir con un latido malévolo, como si la mansión albergara una conciencia oscura que se deleitaba con mi tormento. Las sombras retozaban en un ballet grotesco, proyectando espectros alargados que reflejaban los apéndices de pesadilla que me atrapaban. En vano supliqué al etéreo carcelero, la sombra de manos puntiagudas, que me soltara. Mis súplicas resonaron dentro de los huecos confines de la mansión embrujada, sin ser escuchadas o tal vez ignoradas intencionalmente por el fantasma atormentador. Con cada momento que pasaba, las garras espectrales profundizaban en mi alma, extrayendo la esencia misma de mi vitalidad. La habitación se desdibujó con una intensidad febril, y yo, una marioneta atrapada por el titiritero de las sombras, sucumbí al peso asfixiante de la desesperación. 
 

A medida que la débil luz del amanecer se filtraba a través de las cortinas andrajosas, la siniestra silueta se disipó gradualmente. La habitación, desprovista de su malevolencia nocturna, yacía en un silencio sepulcral. Yo, liberado de las garras del fantasma con manos puntiagudas, permanecí instalado después de una terrible experiencia, un testigo de la desgarradora realidad de que algunas sombras, una vez convocadas, persisten como atormentadores perpetuos en los rincones atormentados del alma.
 

La noche sigue igual, profunda como sus ojos que me pierden en la profundidad de las sombras, obscuridad perpetua que atenua mi realidad y consume el tiempo que alarga los minutos como horas perpetuas sucumbiendl ante la noche, siendo esclavos de nuestros pensamientos.